Go not to the elves for counsel, for they will say both yes and no.
Как же до безумия мне сейчас хочется оказаться в центре Лондона, где-нибудь в районе Вестминстерского моста....
Чтобы вот гулять-гулять-гулять, до тех пор, пока ноги не устанут совсем, а на улицах почти не останется горящих фонарей. И совсем не страшно, потому что я положительно безумна, а дуракам везёт, как известно. По крайней мере, пока я там — я просто не думаю о том, что должно быть страшно.
А потом сесть на любимый 12-ый маршрут автобуса. Или на 36-ой. Они оба ночные. И ехать этим маршрутом долго-долго. Проехать весь центр, потом по мосту через Темзу, до самого дома, до Камберуэлла... Пока что, это единственный дом, который был у меня там. Как знать...
Но только не дальше, только не в Брикстон, там бывает опасно. А за меня волнуются, в этом странном городе, хотите верьте, а хотите нет. Кто-то берёг меня, дурочку, там, иначе пропала бы, как пить дать пропала, потому что разум отключился и башку снесло начисто.
Просто ехать, одной, на втором этаже автобуса, любимым маршрутом, погрузившись в свои мысли. Как же мне это нужно. И ничего больше не было бы нужно, ей Богу, больше — ничего. Я бы выглядела очень пасмурной, потому что была бы глубоко задумавшейся. Но внутри меня периодически захлёстывало бы такой огромной волной счастья, что сбивало бы с ног каждый раз.
Знаете, там у меня было всё, потому что это самое всё — всё, что нужно — оно было внутри меня и уже никуда и никогда не могло оттуда деться.
У меня бы, под натиском этих волн, наконец прояснилась голова, я бы чистыми, незамутнёнными ничем глазами с восторгом бы глядела на любую мелочь, каждую из которых я перебираю сейчас в памяти, словно крохотные фигурки в коллекции, едва касаясь пальцами, чтобы не повредить. Королевский театр, развязка 12-го маршрута, протестантская церковь и смешная реклама "Русского магазина". Серые воды Темзы, художники на мосту, автобусная остановка задом наперёд и сквер рядом с занятными магазинами. Стены в граффити, закоулки улиц, брусчатка, торговая улица. Колонны Белгравии, огни Сохо, стекло Сити, величественность Вестминстера и бесконечные парки Гринвича. Как сейчас. Я могу описать каждую травинку, каждый кирпич каждой стены так, как будто я вижу их перед глазами и могу до них дотянуться. Там даже страдать и переживать — легко и приятно. Там даже дождь, сырость и туман — счастье, а не обуза и повод для депрессии.
Только дайте мне эту возможность. Пожалуйста. Ну пожалуйста. Я не знаю, к кому я обращаюсь. Но я верю, что меня слышат.
Просто оказаться там, просто прокатиться на автобусе, не имея ничего, ничего не прося взамен.
Чтобы вот гулять-гулять-гулять, до тех пор, пока ноги не устанут совсем, а на улицах почти не останется горящих фонарей. И совсем не страшно, потому что я положительно безумна, а дуракам везёт, как известно. По крайней мере, пока я там — я просто не думаю о том, что должно быть страшно.
А потом сесть на любимый 12-ый маршрут автобуса. Или на 36-ой. Они оба ночные. И ехать этим маршрутом долго-долго. Проехать весь центр, потом по мосту через Темзу, до самого дома, до Камберуэлла... Пока что, это единственный дом, который был у меня там. Как знать...
Но только не дальше, только не в Брикстон, там бывает опасно. А за меня волнуются, в этом странном городе, хотите верьте, а хотите нет. Кто-то берёг меня, дурочку, там, иначе пропала бы, как пить дать пропала, потому что разум отключился и башку снесло начисто.
Просто ехать, одной, на втором этаже автобуса, любимым маршрутом, погрузившись в свои мысли. Как же мне это нужно. И ничего больше не было бы нужно, ей Богу, больше — ничего. Я бы выглядела очень пасмурной, потому что была бы глубоко задумавшейся. Но внутри меня периодически захлёстывало бы такой огромной волной счастья, что сбивало бы с ног каждый раз.
Знаете, там у меня было всё, потому что это самое всё — всё, что нужно — оно было внутри меня и уже никуда и никогда не могло оттуда деться.
У меня бы, под натиском этих волн, наконец прояснилась голова, я бы чистыми, незамутнёнными ничем глазами с восторгом бы глядела на любую мелочь, каждую из которых я перебираю сейчас в памяти, словно крохотные фигурки в коллекции, едва касаясь пальцами, чтобы не повредить. Королевский театр, развязка 12-го маршрута, протестантская церковь и смешная реклама "Русского магазина". Серые воды Темзы, художники на мосту, автобусная остановка задом наперёд и сквер рядом с занятными магазинами. Стены в граффити, закоулки улиц, брусчатка, торговая улица. Колонны Белгравии, огни Сохо, стекло Сити, величественность Вестминстера и бесконечные парки Гринвича. Как сейчас. Я могу описать каждую травинку, каждый кирпич каждой стены так, как будто я вижу их перед глазами и могу до них дотянуться. Там даже страдать и переживать — легко и приятно. Там даже дождь, сырость и туман — счастье, а не обуза и повод для депрессии.
Только дайте мне эту возможность. Пожалуйста. Ну пожалуйста. Я не знаю, к кому я обращаюсь. Но я верю, что меня слышат.
Просто оказаться там, просто прокатиться на автобусе, не имея ничего, ничего не прося взамен.